Lo stesso sibilante rumore.
Per tutto il giorno.
Piccoli sorsi d'aria inspirati velocemente.
Un vaghissimo scambio di parole. Utili quanto un ghiacciolo d'inverno.
La mia persona da una parte. E la sua da un'altra.
Ed è talmente triste che non mi va nemmeno più di scriverlo.
Perchè ho passato tutta la mia adolescenza in camera mia, con due revolver che sparavano decibel altamente infiammabili dentro le mie orecchie?
E perchè ci passo ancora tutto il giorno, adesso?
Sarà per questa ragione.
Solo.
Per non.
Sentire.
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